Eu não sinto mais, e nem faço
Questão de sentir, talvez um vivo
Morto acostumado com a escuridão
Que sente prazer na solidão que
Corrói e degrada toda sensibilidade
Que não esta nem ai pra mentiras
Ou verdades. A existência pouco
Importa, apesar de a mesma ser meu
Motivo de lamúria e de alegria.
Às vezes nostalgia e às vezes
Letargia , felicidade quem diria!
Felicidade é para os ignorantes
Antes busco o equilíbrio, não me
Permito ser vitima de euforia
Na falsa sensação de alegria
Quando vem o vento e leva
Deixando apenas o que seria.
Sentir, dádiva é maldição
Prazer e corrosão, o que é
Isso, para que serve a ilusão?
Eu não sinto mais, e nem faço
Questão de sentir.
Sub
Nenhum comentário:
Postar um comentário